http://boards.melodysoft.com/chicoostra
La habitación estaba oscura y no iba a ser menos en ese día, lleno de oscuridades por todos
los rincones, y no solo los de la casa. Sobre la cama, desordenada, sucia, maloliente y
mohosa, que gobernaba el rincón derecho, yacía el antaño extraordinario cuerpecito de Cindy, desmembrado, ensangrentado y de un amarillo macilento como los girasoles
de Van Gogh.
Él no había tenido ningún tipo de prisa a la hora de darle muerte. Dolorosa y lenta muerte, aquella mañana del mes de Mayo.
Se había regocijado metiendo imperdibles recalentados y huntados en vinagre por debajo de sus uñas, después de quitarle con acetona y algodón el esmalte morado brillante que tenía de la noche anterior. Había disfrutado como un enano rajandole las uñas con una cuchilla de afeitar integrada en un soporte carcelario, para después, con gran sonrisa húmeda, arrancarle trozo a trozo los pedazos astillados que habían quedado incrustrados en la vinagrosa carne al rojo vivo de la parte interior.
El día anterior, había comprado en un hipermercado dos metros de soga áspera y rígida para las labores de atado y asentamiento, como él insistía en llamarlas."La premeditación es el primer punto a favor del partido que irremediablemente voy a ganar", solía decirse todas las mañanas al levantarse y afeitarse el escaso bello facial que le afanaba en salir delante del espejo, el mismo espejo que al minuto siguiente, era presente de sus siempre presentes lavabos exhaustivos de cara, manos y cuello, con loción y crema hidratante para posibles poros descarriados.
Y tenía razón , una vez más y como siempre. Si no fuera por los dos metros bien despachados de soga áspera y rígida, no hubiera sido posible realizar todo lo que esa tarde-noche-mañana se logró realizar, para éxtasis y buena templanza del autor.

chicoostra 28 febrero de 1959
Siempre habrá gente que intente beneficiarse o vanagloriarse de las personas,
como siempre habrán cables de colores colgando de las fachadas a medio pintar.
Siempre habrá gentuza dispuesta a mentir y a darlo todo por un trozo de vagina
igual que siempre habrá pan recien hecho en las gasolineras a medianoche.
Siempre habrán individuos organizados para parecer cosas que no son,
y nunca llevar a la práctica sus teorías
igual que siempre habrán plantaciones de patatas y tomates dipuestas en simétricas filas.
Siempre habrá escoria rodeada de groupies multicolores babeantes y sumisas
igual que siempre habrán millones de perros tuertos abandonados en la autovía.
Siempre habrá algún desecho de vida malcriada procurando ser sencillamente bello
igual que siempre habrá perdón en el falso techo del mundo tras la muerte.
.
Me temo que me dí cuenta de todo.
.
Nunca habrá gente dispuesta a estrechar manos ensangrentadas
igual que nunca habrán colibríes tenores.
Nunca habrá pieles masticadas por los dientes de la autocomplacencia
igual que nunca habrán enredaderas olorosas con las que evadirte.
Nunca habrá verdadero perdón mas allá del engaño
igual que nunca habrán flores perfectas con las que pintar pesadillas.
Nunca habrá reclamo de aquello que nos hace eternos y distintos
igual que nunca habrán cornetas doradas anunciando mi llegada a ningún sitio.
Nunca habrá nadie dispuesto a morir por tí
igual que nunca habrá pintura con la que tapar todas esas nimiedades enlatadas.
.
Me temo que me dí cuenta de todo,
demasiado pronto.
.
Necesitas tiempo para asimilar tanta falta de destino,
lo dejaste olvidado en el tercer cajón
cerrado con llave
de mi mesilla.
Sobre la que reposa mi juego de ganzúas
para abrirlo todo.
Para abrirlo todo demasiado pronto.
Tras tu primera escapada.
.
Me temo que me dí cuenta de todo:
Demasiado tarde para buscar tu salvación.
.
Nunca es el momento para hacer nada de lo que estás pensando,
eres el personaje que siempre llega entra tarde en la estación,
el engendro desdibujado que maximiza sus errores,
el aprendíz de Alter Ego
que se quedó en el capítulo de Bebedor de cervezas.
.
Me temo que me dí cuenta de todo.
Nunca es tu momento:
Es demasiado tarde para suicidarte.
.
Teme por tí.


chicoostra 28 febrero 1960
CARLOS
Harto de todo decide quemar la gasolinera donde lleva un año y medio trabajando para Mario Alvarez. En plan consiste en fabricar un lanzagranadas rudimentario con el que poder lanzar a media distancia una pelota de tenis envuelta en llamas. El lunes tiene turno de noche y de doce a seis de la madrugada está completamente solo en la estacion de servicio. A las dos de la mañana empezaría la misión apagando todas las luces del establecimiento para que ningún cliente inoportuno metiera la pata. Después llenaría el deposito de su coche hasta arriba para poder huir bien lejos. Robaria el dinero de la caja y varios cuchillos y vaciaria en el asiento trasero de su coche todas las existencias de patatas fritas, bollos, patés, bacon ahumado, chicles y golosinas varias. El maletero estaria destinado para las bebidas: cerveza, vino,agua, cocacola y refresco de naranja. Por si mas adelante fuera necesario, llenaria una garrafa de gasolina y la depositaria en los pies del asiento del copiloto.(Todo ello guantes mediante).Acto seguido rociaria con gasolina super (la más cara) todos los surtidores, el interior de la tienda y el suelo de la gasolinera en sí. Ahora es cuando se largaria en su coche lleno de mercancía por la carretera secundaria que subia por la colina de enfrente desde la cual, preparar la pelota de tenis y el lanzagranadas casero, fabricado con una bombona de camping-gas con su respectivo dosificador y tubo, un tubo de acero de metro y medio de largo y una válvula para dejar escapar el gas instantáneamente. Una vez destruida la gasolinera conduciria hasta la habitación de hotel que habia reservado un dia antes, donde pasaria el resto de la explosiva noche afeitándose la cabeza y la barba que se habia dejado meses antes para cubrir su rostro, duchándose para eliminar olores delatores, comiendo algo para reponer fuerzas y durmiendo.Por la mañana temprano conduciria hasta el refugio que habia construido en mitad del bosque ( a 300 kms de la gasolinera) con maderas, ramas y piedras.Alli pasaria una semana comiendo de las provisiones robadas en la estacion de servicio.Cuando el pelo le hubiera crecido hasta la medida normal, escaparia del refugio no sin antes quemar las ropas viejas y vestirse con la nueva ropa de surfero modernito que habia adquirido semanas antes de llevar a cabo el plan. Aquí acaba el capitulo cero, osea el prologo.
El capitulo comienza cuando Carlos sale de su casa cargado con una mochila de ropa nueva, el lanzagranadas casero, todo el dinero disponible en su cuenta bancaria y lo deposita en el Mercedes ranchera color gris metalizado de segunda mano. Son las once en punto de una calurosa noche del mes de septiembre, pronto empezaran las lluvias. Se dirige directo a la gasolinera puesto que posee una copia de las llaves. La gasolinera se encuentra en una carretera secundaria entre dos pueblos pequeños del norte de España. Está rodeada de pequeñas colinas y en mitad de una curva, con lo cual nadie puede ver como se prepara el atentado.Antes de la escena de la preparación del atentado, hacer que varios clientes lleguen a la gasolinera y haya algun que otro dialogo interesante. Luego la explosion y la huida a toda velocidad. Hacer que en un despiste pierda un poco el control del coche y esté a punto de salirse de la carretera. Después comentar un poco el escenario del hotel barato y cochambroso y un dialogo con la recepcionista gorda cuarentona. A continuación la escena de la habitación y se queda dormido. Sueña con que la policia irrumpe en casa de sus padres y lo arrestan por hacer volar una gasolinera con el dueño dentro. Se despierta sobresaltado y se pira al refugio. Comentar un poco su forma de vida durante esa semana hasta que se cambia de ropa y se sube al coche, donde termina el capitulo. Si todo te gusta es que eres un puto genio. Si te da asco, no te preocupes, es lo normal. Pero no pares nunca hasta al menos acabar el capitulo,. luego ya se te ocurrirá algo para el siguiente capitulo. Recuerda que TU eres DIOS.

chicoostra febrero 28 de 1987
La verdad es que no te entiendo en absoluto.
¿quien quiere trabajar?
yo no quiero un bmw ni un portatil pentium IV.
Me conformo con un poco de salsa de queso azul,
una botella de vino y una bicicleta blanca roja y negra.
Sabiendo lo que se sobre el sistema de valores actual,
me conformo con las versiones a piano de Trent Reznor
la voz de Jim Morrison y las letras de Bukowski.
No me hacen falta dioses ahora mismo
ni cerveza con gaseosa
ni amaneceres en autorreverse.
Por algo será que los rios nunca se detienen en su marcha constante.
no quiero pertenecer a una generacion subterranea
con fliers como estandarte.
Si quieres drogarte, usa la coca.
Si tienes hambre, come carne.
Nunca han habido ni habran mas opciones porque,
como dijo alguien,
la mejor idea es la primera que se piensa.

Simplemente por el hecho de existir
deberian hacer prueba de acceso.


chicoostra 28 febrero 1961
Hay momentos que no quiero que acaben.
como cuando te huelo,
como cuando manoseo tu culo por debajo del pantalon
poniendote bien las braguitas.
Hay momentos que siempre llegan.
como cuando te acorralo contra las cuerdas.
como cuando tardo una media de siete segundos
en desabrocharte el sujetador.
Hay momentos en los que mirar para abajo
es todo un festín de dios.
como cuando cierras la puerta y te abro la cremallera.
como cuando se deslizan pierna abajo mis deseos
mientras se escuchan voces tras la puerta.
La gente que dice que le parece sexy una mujer fumando
es porque no te han visto quitar camisetas,
no te han visto peinarte frente al espejo
perlada de sudor.
¿quien necesita un cigarrillo,
cuando puedo dormir apoyado en tus tetas
meciendome al compas de los latidos de tu rosa corazon?
Seria de estupidos llenar de humo los pulmones
cuando quiero llenarlos de tus piernas-piel-de-gallina
como un tapete de poker.
Ahora que llega el buen tiempo,
digo que el unico pecado es la estupidez.
Porque ¿quien necesita algo más
teniendo la curvatura de tu espalda entre las manos?
Yo solo necesito ver tu sombra acuclillada en mi pared,
verte en posicion fetal, con la sabana por encima de la cintura,
cuando me levante a beber agua.
Solo necesito ver como te quitas los calcetines
como arqueas los brazos hacia atras para rascarte la espalda
como bostezas para ver tus costillas.
Solo necesito meter el dedo en el hueco de tu clavicula
dormir pegado a tu cuello salomónico
oler tu axila buscando cobijo de perro.
Solo necesito lamer tus piernas como pez buscando agua desesperadamente, para abrir mi vida.
recorrerte con la nariz sin cadillac ni destino
en busca de mis chakras olvidados.

Solo necesito un poco de levedad,
ante todas estas cosas
dios se podria haber molestado en existir.

chicoostra 28 febrero 1978
Jodete si tienes treinta y tres años
y neesitas otra liposuccion.
Jodete si necesitas tener los pelos de colores.
Jodete si tus pantalones nunca son suficientemente anchos.
Jodete si eres un caracol mochilero con la casa vacia.
Jodete si para ser tu mismo tienes que aspaventar tus manos.
Jodete si tu cerebro se ha convertido en una carretera desertica
de no mas de ocho millas.
Jodete si tus cubatas valen cinco euros.
Jodete si no puedes salir a la calle sin esa estupida pulsera de pinchos.
Jodete si te has gastado cien euros
en unas gafas de sol registradas.
Jodete si conoces grupos que no salen en el mondo sonoro.
Jodete si tienes la coleccion completa de calzoncillos usados por Jhonny Knoxville.
Jodete si lees literatura vanguardista y haces oes con canutos.
Jodete si has visto la version de El almuerzo desnudo de David Lynch.
Jodete si te crees el cantante de los Strokes con las piernas de Paulina Rubio.
Jodete si conoces todos los bares alternativos del carmen.
Jodete si compras condones en La Condoneria.
Jodete si comes en La Cañameria.
Jodete si tu vida se ha convertido en un resguardo visa oro,
que yo me quedo aqui,
en la mesa mas oscura del So What comiendome las uñas
y pensando en todas las chicas que conozco y me gustaria desnudar.


chicoostra 28 febrero 1967
Hay un libro bastante bueno que se llama bastante raro pululando por ahi. Se llama 11'99 Euros. ¿A que nadie sabe que la palabra felicidad está registrada por Nestlé y que Pepsi quiso registrar el color azul como propio? El mundo se mira al ombligo. Es curioso que nosotros, (seres pluricelulares, tridimensionales y con bastantes carencias como animales) que caminamos sobre un pedrusco que a su vez gira indefinidamente sobre un vacio universal, intentemos parecer dioses. No deja de ser tremendamente irrisorio. Despues de estos escasos dos mil años al menos Dios se podia haber tomado la molestia de existir.

CHicoostra 25 del Temible Febrero de 1945
Qué risa

Menuda mierda, he creado un foro para esta pagina pero ahora no se como linkearlo. De todos modos, esta es la direccion (dita sea):
http://boards.melodysoft.com/chicoostra


El que nace tonto muere tonto
He aqui el foro


A veces, las cosas mas insignificantes como los rotuladores fluorescentes o las tachuelas de los sillones antiguos me hacen sentir bien. Como los helados con bolas derretidas. Me niego a ser un Amelie más en el mundo de Amelies de este pais. Lástima que le pusieran nombre, cara, cuerpo y manos a esa sensacion tan bonita de sentirte unico hacedor. Una verdadera lastima-vuelva-camiones. Que conste que yo se decir y digo: coño, polla, mierda, mojón, vomitar, hijo de puta, cerdo, puta, ostias, fifino, joder, muerte, dios, varices, gorda, asqueroso, de mierda, nazi, racista, judio, cabron, animal, molusco, soso, amargado, sidoso, pamplinas y nefasto.


Chicoostra , 22 de Mierdafebrero de 1982
Sí a la guerra (por decir algo)



Canción aparecida en el Cancionero "Himnos y Canciones" de 1942. Con la letra de Dionisio J. Negueruela y música de Aurelio González, define perfectamente a toda la juventud falangista.

+ + +

Somos los flechas la guardia del mañana,
que en los luceros su puesto tienen ya.
Los camaradas caídos nos esperan;
el santo y seña, Falange nos lo da.

¡Arriba! ¡Arriba España!,
donde siempre quiero verte;
serás Una, Grande y Libre,
te lo juramos hasta la muerte.
¡Arriba! ¡Arriba España!,
¡Siempre imperial!

Somos semilla vertida de la Patria
sobre los surcos de su entraña veraz.
Nos han prestado sus héroes aliento
y la cosecha será fecunda en paz.

¡Arriba! ¡Arriba España! ...

Somos la fuente que surte un mar de oro,
que las campiñas de España regará;
en nuestra marcha fijamos el camino
con caracteres que nadie borrará.

¡Arriba! ¡Arriba España! ...

Somos justicia, cual sol que a todos llega;
somos aurora de hermoso amanecer.
Es nuestro lema: "España Grande y Libre".
Nuestra consigna: "Cumplí con el deber".

¡Arriba! ¡Arriba España! ...


MARCELINO PAN Y VINO (1954)

Director: Ladislao Vajda.
Intérpretes: Pablito Calvo, Rafael Rivelles, Antonio Vico, Juanjo Menéndez.

El fenomenal tacto fílmico de Ladislao Vajda y el recordado papel del niño prodigio Pablito Calvo son los principales logros de esta exitosa película, que no solo triunfó en las carteleras españolas, sino que consiguió un importante reconocimiento en diferentes y variados países, desde Italia hasta Japón, logrando una meritoria mención especial del jurado en el Festival de Cannes.

A veces me pregunto si todo sirve para algo. ¿Algo sirve para algo? ¿Hay realmente finalidades en los actos o simplemente son efectos secundarios? ¿Para qué sirve una hormiga? como dice la canción. ¿Para que sirve llorar por los muertos? ¿Por los vivos? ¿Para que sirve comer hasta reventar si nunca revientas? ¿Para que sirve poner tildes si todo el mundo sabe lo que quiero decir? ¿Para que sirve hacer deporte si el cuerpo es solo un elemento biodegradable que se pudre en los andenes de tren? ¿Para que sirve la ropa bonita? ¿Para sentirte agusto contigo mismo? ¿Para pasar desapercibido o todo lo contrario? ¿Para acrecentar la autoestima por una persona que dejará de existir en breves años si comparamos vidas con otros animales? Ya se que las moscas solo viven un dia pero me niego a compararme con una mosca verde y peluda.
El caso es que nada sirve para nada. Ni existen las lluvias de estrellas en mi vida ni las cancelaciones en el aeropuerto. Ni las monedas extranjeras ni los arrecifes de coral. Ni me importa la naturaleza que nunca podré llegar a ver ni me interesan los textos en version original por mucha esencia que se pierda en las traducciones. Suficiente tengo (tenemos) ya con conseguir existir sin crear mundos interiores demasiado ardientes.

Chicoostra a 21 de Febrero de 1947
Ayer llegó a mi casa un aviso de Fnac diciendo que el libro que encargué ya lo tienen en la tienda. ¡Pero a qué precio! (Supongo). Es una putada esto de estar solo en una casa que no es la tuya y que suene el telefono una y otra vez, te crees ladrón. (Se cree el ladrón...) El caso es que hoy es viernes (como cada viernes) y tengo en mi casa una certificación de Fnac diciendo que el libro que encargué ya lo tienen en la tienda. Un año, por lo menos, buscando ese libro. Al fin.Hoy las lentillas han amanecido nubladas sin embargo mi tia ha limpiado los cristales de esta habitación y despues de tres años, se ve la calle con sus coches, sus obras y sus luces apagadas. Joder con el telefono, que gente más pesada. El dia que yo coja el telefono en casa ajena pueden irse corriendo. Se trata de un acto diabólico.
Hace una semana y tres dias que mi perro no está por aquí y no se me va de la cabeza. Supongo que será un evento que jamás borraré y siempre lo tendré presente. Como el hecho de que tengo tres separadores de paginas (uno especialmente bonito de un cuadro de Van Gogh). Puede parecer una irresponsabilidad o trivialidad escribir esto, pero para mí no lo es. Los pelos que soltaba se ve que se me colaron los las fosas nasales y pinchan mi cerebro desde abajo, tapando las grietas del Prestige por el que goteaba moco nauseabundo.
Estés donde estés, perro mío, te mando un besazo en ese hocico tuyo con aquellos bigotitos que te olían tan bien. No te dio tiempo ni a que se te pusieran un poco amarillo los dientes por arriba. Que mala suerte tuvimos todos, Ostra. Un abrazo amigo.
EL libro se llama Asfixia y es de Chuck Palahniuk, por si le puede interesar a alguien.

Chicoostra a 21 del Horroroso Febrero de 1955
PULEVA CALCIO, ha nacido fruto de esta labor constante. Es la única leche del mercado con un 50 % más de calcio que una leche normal. Además, está enriquecida en vitamina A, que interviene en la función visual, y en vitamina D que favorece el depósito y la fijación del calcio al hueso. Ayudando a la formación y mantenimiento de un tejido óseo sano.

La otra noche estuve soñando y tal. Soñé que era cartero. Tenía un mapa del distrito con mi ruta marcada en verde fluorescente. Pero por mucho verde fluorescente que hubiera o hubiese, me perdia una y otra vez. Al rato estaba soñando que una chica de unos doce años me la saboreaba complacientemente. Por amor al arte (ambas cosas).
Tras sueños inconexos como estos, siempre surge de la parte de atras de mi cerebro (la parte dedicada al retraimiento personal e incondescendiente) la misma pregunta: ¿son los sueños un reflejo del alma? A lo que sin duda tengo que responder con el sí mas rotundo y nauseabundo, despues de ver hoy el capitulo de Los Simpsons en el que Bart vende su alma por cinco miseros dolares. (¿por que tanto perogrullo yanqui?) (The united states of America)
Cabe destacar el papel revelador de Robin Williams en Insomnio como segunda respuesta posible a tanto interrogante.

Hoy hemos empezado a montar una cocina en una casa con una familia que me recuerda mucho a la familia de Spider. Abrumador todo. Justo el puto enchufe del frigorifico tenia que estar en el puto medio del lateral de madera de roble. (Just do it).
Tengo un nuevo logar de lectura en mi habitacion: El Sillón.


Chicoostra a 20 del Maldito Febrero de 1954
PARIS. El ministro de Cultura de Francia, Jean-Jacques Aligattor, rindió ayer un homenaje al pintor conquense Alberto Matas, quien falleció el lunes o el martes en Francia, destacando su "compromiso como artista y militante que supo preservar su libertad".
En un comunicado realizado en pergamino solapado de grandes márgenes, el ministro francés "rinde homenaje a uno de los últimos grandes testigos de la aventura surrealista" a la cual, recordó, el museo George de la Jungla, de París, dedicó recientemente una gran exposición.
"Este gran artista conquense que escogió desde muy temprano Francia para vivir y estudiar con Le Corbusier, y pasar aquí la mayor parte de su vida, era un espíritu muy innovador que influyó ampliamente en las corrientes pictóricas de la posguerra", escribe el ministro.
"Saludamos la independencia de este artista comprometido y militante que, incluso en el seno de los movimientos a que pertenció, supo siempre proteger su libertad". Alberto Matas murió el lunes o el martes en Paris, cerca de Roma, a la edad de 91 años de edad.

Periodico Elite Mundial con periodicidad diaria
Asimismo, Javier Fesser ha contestado a preguntas de plena actualidad y ha dejado clara su postura ante un probable conflicto bélico en Irak. "Sólo puedo decir que la guerra es una mierda pinchada en un palo".


Era la epoca de Paredes y Golfitos. Las Paredes tenian unos tacos en forma de pastilla de extasis que pinté de colores como los botones del coche fantastico. Uno era para correr más (lo siento por el libre alvedrío de mis tildes pero es que siempre opto por poner solo las necesarias), otro para andar por las paredes, otro para mejor agarre al pavimento de linóleo, otro para multiplicar la empatia entre mis hamster de colas pintadas carioca y yo. Ni que decir tiene que no se me daba demasiado bien andar por las paredes, siempre odié ir agazapado, encorvado, hecho un deforme. Era la epoca de El golpe en la puerta con agujero, un mosqueo lo tiene cualquiera y más si su cuarto de baño no es mas grande que un tapón del bote de champú que no cabía dentro. Cagaba con la puerta entreabierta para ver la television Grundig de madera, con palillos por botones. Era la epoca en que pensaba que los partidos de futbol era A goles y no A minutos [cierto que ahora no me gusta el futbol (antes tapoco)]. Era la epoca de sentarme en el pupitre como un loro en un palo lleno de mierda blanda y en technicolor. La profesora rubia de bote (40 años) le decia a mamá que su hijo era un periquito sentado en un palo (todo eso antes de que me saliera el pico) y sacaba sobresalientes. Mi madre le respondía que estaba muy orgullosa de tener un hijo como el que tenia que sacaba sobresalientes y era de piernas inquietas (antes de que me saliera el pico). Luego mi madre se calaba el bolso hasta la axila y cedía a sus pies la libertad de ir a la compra. Heredé la inquietud de piernas de ella imbuido por el abusivo consumo de huevos pasados por agua y hervidos de patata y coliflor. Era la epoca del SPB de Mercadona (siempre precios bajos). Sí hombre sí, era la epoca de mi niñez, aquello que se cuela por el desagüe que te inventas al acabar octavo y la tutora te dice que las semanas pasarán volando a partir de este dia.

CHICOostra a 16 de Febrero del (me niego a poner "de") 2003
es extraño ver como se resquebraja el tamiz de la realidad
This is my first day of my last days