Hay veces que, mientras las lentillas se me nublan hacia una ceguera irremediable, creo traspasar paredes, el olfato se me agudiza cual mono de feria manco, la lengua se pega al paladar surcado por un angel y mi cabeza vaga, unida al cuello por un hilo de plata, de aqui para alla, picoteando en los brazos del incredulo pasar del tiempo.
Hay veces que divago, me humedezco y digo cosas que no son.
Bukowski no murió el mismo año de mi nacimiento.
Bukowski no murió el mismo año del nacimiento de Naranjito.
Bukowski murió en 1994.
El blog de Ostra (Andrés C. Antúnez) / Foto: Lía A.
A PROPOSITO DE HENRY
Hace muchos años en un pais muy lejano vivió una persona a la que llamaron Charles Bukowski. Gustaba de beber alcohol, ir a las carreras de caballos y ganar, fumar, escribir al borde de la semiinconsciencia, y hacerse fotos junto a mujeres desnudas mientras acariciábales la vagina. Ese hombre murió el mismo año que yo nació, el mismo año que nació Naranjito y ahora mismo no es más que "un canasto lleno de leña seca"
Aire y luz y tiempo y espacio.
"sabes, yo tenia una familia, un trabajo, algo
siempre estaba
en el medio
pero ahora
vendi mi casa, encontre este
lugar, un estudio amplio, deberias ver el espacio y
la LUZ,
por primera vez en mi vida voy a tener un lugar
y el tiempo para
CREAR"
no, nene, si vas a crear
vas a crear trabajando
16 horas por dia en una mina de carbon
o
vas a crear en una piecita con 3 chicos
mientras estas
desocupado,
vas a crear aunque te falte parte de tu mente y de
tu cuerpo,
vas a crear ciego
mutilado
loco,
vas a crear con un gato trepando por tu
espalda mientras
la ciudad entera tiembla en terremotos, bombardeos,
inundaciones y fuego.
nene, aire y luz y tiempo y espacio
no tienen nada que ver con esto
y no crean nada,
excepto quizas una vida mas larga para encontrar
nuevas excusas.
Bukowski.
Hace muchos años en un pais muy lejano vivió una persona a la que llamaron Charles Bukowski. Gustaba de beber alcohol, ir a las carreras de caballos y ganar, fumar, escribir al borde de la semiinconsciencia, y hacerse fotos junto a mujeres desnudas mientras acariciábales la vagina. Ese hombre murió el mismo año que yo nació, el mismo año que nació Naranjito y ahora mismo no es más que "un canasto lleno de leña seca"
Aire y luz y tiempo y espacio.
"sabes, yo tenia una familia, un trabajo, algo
siempre estaba
en el medio
pero ahora
vendi mi casa, encontre este
lugar, un estudio amplio, deberias ver el espacio y
la LUZ,
por primera vez en mi vida voy a tener un lugar
y el tiempo para
CREAR"
no, nene, si vas a crear
vas a crear trabajando
16 horas por dia en una mina de carbon
o
vas a crear en una piecita con 3 chicos
mientras estas
desocupado,
vas a crear aunque te falte parte de tu mente y de
tu cuerpo,
vas a crear ciego
mutilado
loco,
vas a crear con un gato trepando por tu
espalda mientras
la ciudad entera tiembla en terremotos, bombardeos,
inundaciones y fuego.
nene, aire y luz y tiempo y espacio
no tienen nada que ver con esto
y no crean nada,
excepto quizas una vida mas larga para encontrar
nuevas excusas.
Bukowski.
"Voy a regalarte una mierda, una mierda con trocitos de alegría. Una de esas totalmente redonda e hinchada y hermosota; de las que reflejan el arcoiris por ambos costados. Voy a mandártela volando, resbalando por el aire, deslizándose poco a poco. Prometo soplar muy fuerte para que te llegue.. pero lleva cuidado, que se rompen enseguida." Tribute.
me veo desnudo, núo,
mareado,
arropado por un año capicúa
que ha pasado sin tón ni són.
malgastado por discusiones sobre el muro
calentito dentro de confortables vaginas inanimadas.
me veo desnudo cuando ando sólo por la calle
a pesar de llevar pantalones de pana en verano
las botas sucias y alguna camisa.
me veo desnudo pero agraciado.
desnudo pero cardiaco.
desnudo pero tomado en cuenta.
desnudo pero refugiado entre dunas plateadas
de tersos senos apuntando a dios.
Desnudo pero calentito.
Ostra, blah blah blah, yo.
mareado,
arropado por un año capicúa
que ha pasado sin tón ni són.
malgastado por discusiones sobre el muro
calentito dentro de confortables vaginas inanimadas.
me veo desnudo cuando ando sólo por la calle
a pesar de llevar pantalones de pana en verano
las botas sucias y alguna camisa.
me veo desnudo pero agraciado.
desnudo pero cardiaco.
desnudo pero tomado en cuenta.
desnudo pero refugiado entre dunas plateadas
de tersos senos apuntando a dios.
Desnudo pero calentito.
Ostra, blah blah blah, yo.
no hago más que mirar fotos
y soñar tonterias.
más que comer
y quedarme dormido.
más que pensar en las cosas que podrían haber sido.
más que pensar "si la muerte le hubiera llegado a otro cuerpo".
más que pensar y esconder.
más que pensar y sonreir.
más que pensar y beber.
más que pensar y lijar.
más que pensar y pensar.
más que pensar y pensar.
No hago otra cosa que pensar en mí.
Ostra mitad julio 2764
y soñar tonterias.
más que comer
y quedarme dormido.
más que pensar en las cosas que podrían haber sido.
más que pensar "si la muerte le hubiera llegado a otro cuerpo".
más que pensar y esconder.
más que pensar y sonreir.
más que pensar y beber.
más que pensar y lijar.
más que pensar y pensar.
más que pensar y pensar.
No hago otra cosa que pensar en mí.
Ostra mitad julio 2764
ESCRITURA DESVOCADA (en la cocina del lord diputado)
hay personas que estan vivas
dentro de sus cortezas rancias
(sin poder verte
intento pensar)
donde escondes la furia
donde escondes el dinero
donde escondes el llanto
donde escondes la caja de galletas
todo
Paralelamente a una vida monotona
paralelamente a un amanecer nublado
paralelamente a un coche ardiendo
intento encontrarte
paralelamente a una masacre autodestructiva
sin poder perder la vida
debo encontrarte entre paja
debo asirte como palabra de crucigrama
debo amarte como anémona enquistada
sin poder morirme
debo abrazarte como manguera de bombero
debo acariciarte como pluma de cuervo, así,
debo llorarte como victoria de samotracia
como cuenco dorado y vertiginoso
como azucena clavada en marmol blanco
como jirones de carne roja cosida
como dientes afilados desgarran mi nombre
como azules purpureos sobre mi vista
como dioses francotiradores apostados en la aduana...
en tu aduana.
Sin razon,
hace tiempo que quise llorar
olvidé tu nombre vitalicio
olvidé tus ganas mis ganas
olvidé la metonimia
la encarcelacion de recuerdos ajenos.
Nadie puede
nadie debe
nadie merece salvarse
es mi herida la que permanece peremne
es mi herida la que permanece abierta
es mi herida la que te echa de menos
es mi herida la que canta esta cancion
rodeada de miserabilis hommes
es mi herida la que grita hasta tí
es mi herida la que sabe que venció
es mi herida la que arde entre ventriculos anegados
es mi herida la que inunda bocas
es mi herida la que se empapa de alcohol
es mi herida la que rie
si
veo el calor aproximarse
con sus tipicos pasos de dos en dos
y sus trescientas lenguas viperinas
remontando vuelos kamikazes
veo el calor de un fuego inventado
por millones de personas carentes de almas
carentes de sentimientos
carentes de recuerdos verdaderos
carentes de inteligencia
carentes de valor
como yo
es el fuego de este ejercito de cerillas apagadas
el que ilumina mi herida
por las minas de mi moria imaginaria.
es el fuego de esta perorata incongruente
el que calienta mis dientes astillados,
mi sonrisa extravagante
mi cuello poseido por una enfermedad venerea
mi ojo derecho enclaustrado
mi cerebro roto,
como miles de cuerpos desnudos tabicandose todos sus agujeros al unisono.
Es el fuego el que me mata y hace que dance
esperandote
aun pensando que algun dia vendrás,
pánfilo de mí...
(necesito un hueco oscuro y calentito
sobre el que depositar mi alma,
mi soledad certificada,
mi carencia de control,
mi fea cara,
mis noches en vela,
mis pies inodoros
y mi esperma)
Ostra, junio,2003
hay personas que estan vivas
dentro de sus cortezas rancias
(sin poder verte
intento pensar)
donde escondes la furia
donde escondes el dinero
donde escondes el llanto
donde escondes la caja de galletas
todo
Paralelamente a una vida monotona
paralelamente a un amanecer nublado
paralelamente a un coche ardiendo
intento encontrarte
paralelamente a una masacre autodestructiva
sin poder perder la vida
debo encontrarte entre paja
debo asirte como palabra de crucigrama
debo amarte como anémona enquistada
sin poder morirme
debo abrazarte como manguera de bombero
debo acariciarte como pluma de cuervo, así,
debo llorarte como victoria de samotracia
como cuenco dorado y vertiginoso
como azucena clavada en marmol blanco
como jirones de carne roja cosida
como dientes afilados desgarran mi nombre
como azules purpureos sobre mi vista
como dioses francotiradores apostados en la aduana...
en tu aduana.
Sin razon,
hace tiempo que quise llorar
olvidé tu nombre vitalicio
olvidé tus ganas mis ganas
olvidé la metonimia
la encarcelacion de recuerdos ajenos.
Nadie puede
nadie debe
nadie merece salvarse
es mi herida la que permanece peremne
es mi herida la que permanece abierta
es mi herida la que te echa de menos
es mi herida la que canta esta cancion
rodeada de miserabilis hommes
es mi herida la que grita hasta tí
es mi herida la que sabe que venció
es mi herida la que arde entre ventriculos anegados
es mi herida la que inunda bocas
es mi herida la que se empapa de alcohol
es mi herida la que rie
si
veo el calor aproximarse
con sus tipicos pasos de dos en dos
y sus trescientas lenguas viperinas
remontando vuelos kamikazes
veo el calor de un fuego inventado
por millones de personas carentes de almas
carentes de sentimientos
carentes de recuerdos verdaderos
carentes de inteligencia
carentes de valor
como yo
es el fuego de este ejercito de cerillas apagadas
el que ilumina mi herida
por las minas de mi moria imaginaria.
es el fuego de esta perorata incongruente
el que calienta mis dientes astillados,
mi sonrisa extravagante
mi cuello poseido por una enfermedad venerea
mi ojo derecho enclaustrado
mi cerebro roto,
como miles de cuerpos desnudos tabicandose todos sus agujeros al unisono.
Es el fuego el que me mata y hace que dance
esperandote
aun pensando que algun dia vendrás,
pánfilo de mí...
(necesito un hueco oscuro y calentito
sobre el que depositar mi alma,
mi soledad certificada,
mi carencia de control,
mi fea cara,
mis noches en vela,
mis pies inodoros
y mi esperma)
Ostra, junio,2003
Estoy cansado de ser el pequeño
de ser menospreciado
de tener que sonreir
de tener que poner cara de borracho
de ver la increible falta de talento
de aguantar y aguantar y aguantar y aguantar
de los errores de la familia
de tener que salir a la calle
de tener que beber para poder hablar
de que no pare nunca de morirse mi perro
de la bicicleta
de la biblioteca
de internet:
de lo artista que son todos desde los sillones de sus casas,
lanzando teorias sin practica
escuchando su equipo de sonido de 150 euros
comiendo filipinos blancos con horchata
con la batita de cuadros y las babuchas de andar por casa
con sus papás felizmente separados
dandoles dineritos frescos "para tus gastos hijito"
sus mascotas llamadas Night, Become, Zero o Jack Lupino
sus cajitas de pinturas al oleo y sus pinceles caros
sus ropitas anchas y negras amontonadas
al lado de sus Reef ultimo modelo en stock
sus pulseritas de pinchitos de colorines descansando en la comoda
junto a fotos de Marilyn Manson, him, Nick Nolte e Ivan Drago
y sus juguetitos japoneses molones
saludando con cara de imbecil muerto
al lado de libros y libros de Poe, King, Welsh.
Estoy cansado de la modernidad
de las zapatillas aerodinamicas
del techno happy frances
de las trenzas de colores
de los ratones al hombro y tangas por fuera.
Si, amiguitos y amiguitas,
os sodomizaria gustosamente
si no me quedara verguenza ajena para enrojecer, porque,
estoy realmente cansado de ser de la misma especie animal
que el resto de mis congeneres.
Estoy cansado incluso de desear levantar la patita para mear
y ser un perro albino.
Estoy cansado de todo, creanme
incluso de teclear, autómata,
de comer carne,
de tener que limpiar mi cuerpo tan a menudo,
no puedo aun creer que mi especie sea tan guarra
y ponga cara de asco en los sex shops fetichistas.
Estoy cansado de los solos de guitarra melenuda
de los gordos de cintura para arriba
de los putos pueblerinos anodinos e ignorantes
que piensan que son mejor que yo
solo por saber conducir,
tener hijos,
un huerto,
doble residencia,
cuenta bancaria llena de hortalizas,
zapatos de esparto
y maletas de piel de platano.
¡De esos si que estoy cansado!
Que alguien se apiade de mi alma,
me soporte hasta que muera,
intente sobrellevarlo lo mejor posible,
porque,
no hay momento para cambiar a estas alturas de la pelicula,
no hay tiempo de aprender idiomas
no es sitio de explicacion que llevan al vertedero,
no-hay-salvación-posible.
Ostra a ultimos de junio de 1875
de ser menospreciado
de tener que sonreir
de tener que poner cara de borracho
de ver la increible falta de talento
de aguantar y aguantar y aguantar y aguantar
de los errores de la familia
de tener que salir a la calle
de tener que beber para poder hablar
de que no pare nunca de morirse mi perro
de la bicicleta
de la biblioteca
de internet:
de lo artista que son todos desde los sillones de sus casas,
lanzando teorias sin practica
escuchando su equipo de sonido de 150 euros
comiendo filipinos blancos con horchata
con la batita de cuadros y las babuchas de andar por casa
con sus papás felizmente separados
dandoles dineritos frescos "para tus gastos hijito"
sus mascotas llamadas Night, Become, Zero o Jack Lupino
sus cajitas de pinturas al oleo y sus pinceles caros
sus ropitas anchas y negras amontonadas
al lado de sus Reef ultimo modelo en stock
sus pulseritas de pinchitos de colorines descansando en la comoda
junto a fotos de Marilyn Manson, him, Nick Nolte e Ivan Drago
y sus juguetitos japoneses molones
saludando con cara de imbecil muerto
al lado de libros y libros de Poe, King, Welsh.
Estoy cansado de la modernidad
de las zapatillas aerodinamicas
del techno happy frances
de las trenzas de colores
de los ratones al hombro y tangas por fuera.
Si, amiguitos y amiguitas,
os sodomizaria gustosamente
si no me quedara verguenza ajena para enrojecer, porque,
estoy realmente cansado de ser de la misma especie animal
que el resto de mis congeneres.
Estoy cansado incluso de desear levantar la patita para mear
y ser un perro albino.
Estoy cansado de todo, creanme
incluso de teclear, autómata,
de comer carne,
de tener que limpiar mi cuerpo tan a menudo,
no puedo aun creer que mi especie sea tan guarra
y ponga cara de asco en los sex shops fetichistas.
Estoy cansado de los solos de guitarra melenuda
de los gordos de cintura para arriba
de los putos pueblerinos anodinos e ignorantes
que piensan que son mejor que yo
solo por saber conducir,
tener hijos,
un huerto,
doble residencia,
cuenta bancaria llena de hortalizas,
zapatos de esparto
y maletas de piel de platano.
¡De esos si que estoy cansado!
Que alguien se apiade de mi alma,
me soporte hasta que muera,
intente sobrellevarlo lo mejor posible,
porque,
no hay momento para cambiar a estas alturas de la pelicula,
no hay tiempo de aprender idiomas
no es sitio de explicacion que llevan al vertedero,
no-hay-salvación-posible.
Ostra a ultimos de junio de 1875
el verano esta a punto de llegar.
el calor se asoma por las ventanas,
el hielo derrite momentos felices para siempre.
el verano esta a punto de llegar,
¿donde estaremos para entonces?
luego el invierno abrirá la presa del agua.
el frio explorará medulas oseas ajenas,
el fuego convertirá estancos en estancias.
el invierno abrirá la presa
y dónde estaremos...
todo esto no deberia estar pasando,
nunca he tenido unos sentimientos
tan imposibles y ensordecedores.
Continuo asustado del mundo
que lo rodea todo.
Está oscuro,
el arbusto seco en que se ha convertido el cielo
descarga sus hojas secas sobre mi rostro.
Leones hambrientos de las paredes
lloran desconsolados.
lagrimas rojas y lacerantes.
Estoy desnudo,
acorralado y desnudo.
He matado a la musa
para reunirme contigo
en el inframundo de mi subconsciencia.
Me siento sucio pero terriblemente bien.
¿Vendrás?
Ostra, 18 de junio del año del emperador.
el calor se asoma por las ventanas,
el hielo derrite momentos felices para siempre.
el verano esta a punto de llegar,
¿donde estaremos para entonces?
luego el invierno abrirá la presa del agua.
el frio explorará medulas oseas ajenas,
el fuego convertirá estancos en estancias.
el invierno abrirá la presa
y dónde estaremos...
todo esto no deberia estar pasando,
nunca he tenido unos sentimientos
tan imposibles y ensordecedores.
Continuo asustado del mundo
que lo rodea todo.
Está oscuro,
el arbusto seco en que se ha convertido el cielo
descarga sus hojas secas sobre mi rostro.
Leones hambrientos de las paredes
lloran desconsolados.
lagrimas rojas y lacerantes.
Estoy desnudo,
acorralado y desnudo.
He matado a la musa
para reunirme contigo
en el inframundo de mi subconsciencia.
Me siento sucio pero terriblemente bien.
¿Vendrás?
Ostra, 18 de junio del año del emperador.
cuando no bebo,
todo es tan sublime y unidireccional
que me supera.
cuando no bebo,
me siento galgo afgano
en un concurso de eructos.
cuando no bebo,
mi mirada pesa,
mis manos no salen de los bolsillos,
mi cabello no deja de levantarse en rebelion,
mis dientes atropellan con sus bólidos nacarados.
cuando no bebo,
mi anti-ego me devora
mi cerebro se convierte en una carta del tarot
mi cara se inunda de tics parlamentarios
mis brazos se llenan de cortes...
cuando no bebo,
mis necesidades se multiplican
mis dedos son deformes gusanos rollo Poe
mis lentillas cobran vida,
mi perro me olisquea desde otra dimension...
Deberiais observarme,
desde que mi perro ha muerto
bebo para no pensar en él
y pienso en él para no beber demasiado.
Ostra , 13 de junio de 1987
todo es tan sublime y unidireccional
que me supera.
cuando no bebo,
me siento galgo afgano
en un concurso de eructos.
cuando no bebo,
mi mirada pesa,
mis manos no salen de los bolsillos,
mi cabello no deja de levantarse en rebelion,
mis dientes atropellan con sus bólidos nacarados.
cuando no bebo,
mi anti-ego me devora
mi cerebro se convierte en una carta del tarot
mi cara se inunda de tics parlamentarios
mis brazos se llenan de cortes...
cuando no bebo,
mis necesidades se multiplican
mis dedos son deformes gusanos rollo Poe
mis lentillas cobran vida,
mi perro me olisquea desde otra dimension...
Deberiais observarme,
desde que mi perro ha muerto
bebo para no pensar en él
y pienso en él para no beber demasiado.
Ostra , 13 de junio de 1987
Suscribirse a:
Entradas (Atom)