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Ahora es diferente,
ahora no lo aguanto,
pero no me escribo encima.
Ahora el dolor es silencioso,
como el avance de la naturaleza
en los videojuegos,
el oxido representado en pixeles
mucho más cerca de la realidad
que la realidad misma.
Ahora los parametros cambian.
Más de trescientas personas conocidas
que lloran e inciden
sobre la misma cicatriz que,
insensible al tacto,
ha decidido no volver a compartirse.
Porque sabe que lo que
ante el mundo adusto era una crisis
totalmente estacional
sigue ocurriendo cada noche
cuando está sola.
Porque el sopor es la pieza de unión
entre la nostalgia
y la falta de comunicación.
De cero a noventaynueve años.
Caras muertas
que ni en la muerte
están tranquilas.
El grito de Munch
pero ardiendo.
Aquello por lo que rezas.
Aquel ser imaginario en el que piensas.
Tu otro yo en una dimensión inventada
que nunca existirá,
y que te vengan y te hablen
de excesos medicamentosos
y no pensar más que en tu cara
pero ardiendo.
Siempre ardiendo.
Como un dolor silencioso.
Porque ahora es diferente
y
no lo aguanto.
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