Siempre Suerte


Cada vez que escucho la canción Siempre Suerte de El Agente Naranja , me ocurren cosas que intentaré describir. Mi respiración siempre, como si fuera algo innato, se acompasa a la guitarra entrecortada del principio. Entonces empiezo, levemente, a tiritar justo cuando la otra guitarra hace su desoladora y ascendente aportación hasta que alcanza el momento cumbre al que yo llamo Explosión Iónica de Malos Recuerdos. Como fotografías imaginarias o humo extraño, empiezo a creer que soy poderoso pero que no puedo utilizarme. Que tengo mil posibilidades y siempre elijo la misma: ninguna. "Algo habré hecho mal..." Algo no habré hecho bien. Justo cuando la caja explota junto con la voz, recuerdo que todo lo que vivimos no es más que un subproducto de un subproducto de nuestras imaginaciones, que al final va a resultar que vivir es esto. El goteo constante de incertidumbres e inseguridades violentamente luminosas. Esta canción, junto con Figuras del Positiva, abre la puerta de una habitación oculta que me guardo solo para mí. Habitación que, al escucharla en directo (intentando mantener los ojos abiertos sin lograrlo), se ilumina, entra aire sucio y se retroalimenta de mi propio silencio de siempre(suerte). Porque es solo cuando escucho esta canción en directo que me doy cuenta que formo parte de algo y eso, queridos amigos, niños y niñas del inframundo de mis voces nocturnas, es Jouer. Desde aquí quiero decir que cada vez que escucho esta canción, en la lejanía de mi casa en Barcelona o en la negra humedad de sus calles tras mi iPod, un nuevo bombardeo cae sobre mi Bagdad de siempre, un viejo nuevo tren de siempre descarrila otra vez en el mismo punto y no quiero, no puedo dejar de notar el terrible peso de la humanidad en mis muñecas. Os odio.

"Dejarse llevar suena demasiado bien"

Ahora
ahora
ahora
ahora
ahora
ahora que la marea no me ahoga
y sus velos negros no me manchan
ahora no me apetece explicarme.

Ahora,
mirad! Que me especializo.


Porque ahora
que los detectives propios
saben mi numero de
la seguridad social
no quiero bajear.

Ahora que sin querer
me he convertido
en fabrica de reciclaje
y me aprovecho,
no quiero.
Ahora no.
Quién importa aquí
si no hay puertas.

Quién acota.
Quién establece
si siempre es
lo mismo que
lejos.
Si lejos
es lo mismo que muertos.

DESCANSA en el cielo de los ahorcados.

2.1

vivir es la caida libre de port aventura

es cuando no te funciona el ordenador
todo lo que no implica dejadez

vivir es viajar con poco dinero
verte reflejado en un niño
que sale de tus entrañas
o tu simiente

vivir es tener una guitarra,
un montón de objetos robados

vivir es una mecha

vivir es lo mas parecido
a un curso de ciencia ficción

es el gran diccionario del argot
la broma infinita
el manual de conducir

vivir es la banda sonora infinita
los muebles de la basura
otra vez a la basura
la filmografia de ponga aquí su nombre

vivir es un menú de diez euros
que incluye el llanto y la emoción
decir mucho al hablar poco
y
por supuesto,
vivir
es
vivir a tu lado.

HISTORIA DE LA HUMANIDAD CONDENSADA EN SOLO DOS IDEAS, DOS PALABRAS Y DOS REPRESENTACIONES DE LAS MISMAS



Inspira, conspira.
Inspira, conspira.

MICRORRELATO SOBRE EL EFECTO MARIPOSA CON PRINCIPIO DICKENSIANO Y FINAL EINSTEINIANO



Erase una vez una mariposa nocturna macho que, debido a un estimulante placer que recorrió su tronco al succionar determinado tipo de polen, batió las alas en Indonesia.
Al mismo tiempo, en Barcelona no sabemos ni podemos comprobar si ocurre algo directamente relacionado con la mariposa nocturna de Indonesia, por lo tanto, no cabe acción, ni reacción, ni propósito, ni sentido de elucubración, ni microrrelato sobre el efecto mariposa con final einsteiniano alguno. ¿Dónde está el error?

METAMICRORRELATO CUÁNTICO CON MORALEJA

Un camión va cargado de agujeros por la carretera de la montaña más empinada que podamos imaginar. Porque esto es una historia ficticia, un experimento virtual que nunca se llevará a cabo. Es una metaficción dentro de otra metaficción que busca moraleja y lo único que encuentra es un chiste, del mismo modo que encuentra un chiste la persona que busca la ley universal insustituible.
Como lectores podemos pensar que el camionero va a trazar una curva perentoria, haciendo que los agujeros se agrupen en un único gran hoyo del que no seamos físicamente participantes. Podemos pensar que el camión cargado de agujeros está quebrando las ideas de Schrodinger. Podemos, incluso decir que lo que a continuación va a ocurrir es que el camión ejerza una atracción irrefrenable sobre cada uno de los agujeros que lleva en su interior, lo que quiere decir, que cada uno de los agujeros que el camión cargado de agujeros lleva en su interior se vería matemáticamente negado de toda capacidad de movimiento con o sin referencias de nuestros puntos de observación y por lo tanto, la historia se tornaría un bucle infinito donde no cabría esperar suceso alguno.
Pero no. La puerta trasera del camión cargado de agujeros se abre debido a un fallo humano del que no tomaremos consciencia para no deshilvanar el tejido interno del microrrelato, dejando caer a la calzada un único agujero del que no podemos saber ninguna característica física debido a nuestras limitaciones como lector.

El camionero da marcha atrás para recogerlo y (esto es lo que pasa y no otra cosa) se cae dentro.
La existencia es un hecho casual, como casualidad es la palabra que utilizaremos para denominar el hallazgo de la moraleja interna de este microrrelato cuántico.

MICRORRELATO EXISTENCIAL SOBRE EL DESVIRGAMIENTO FORZOSO QUE SUFRE ANA SOL, DE 16 AÑOS Y PELO TRENZADO, EN UN TÚNEL DE LA LÍNEA 7 DEL METRO DE BARCELONA LA NOCHE DE TODOS LOS SANTOS CUANDO SE DIRIGÍA A CASA DE JOAN A LLEVAR A CABO SU DESVIRGAMIENTO CONSENTIDO Y SE HABIA DUCHADO CON GEL DE CHOCOLATE Y SE HABIA PUESTO UNAS BRAGAS NUEVAS DE ALGODÓN DEBAJO DE UNOS JEANS QUIRURGICAMENTE DESGASTADOS POR LA ZONA DE LOS GLÚTEOS, PORQUE SU MEJOR AMIGA Y CONFIDENTE MARTA LAGARTA ASÍ LO CREÍA OPORTUNO Y AMBAS HABÍAN TOMADO LA SABIA Y ADOLESCENTE DETERMINACIÓN DE NO CONCEDER NI UN SOLO MINUTO DE TREGUA A SU RECIÉN DESCUBIERTO SEX-APPEAL POSTPUBESCENTE

Dios es sabio pero está de vacaciones en el infierno.

MICRORRELATO EVOLUTIVO-DARWINIANO SOBRE LA DEPRESIÓN POSTRAUMÁTICA QUE HUNDIÓ A EVA SOL EN EL MÁS ABYECTO INFIERNO MUDO O SOBRE LA POPULARIDAD INSTITUCIONAL DEL IMPOPULAR HECHO TRÁGICO DE SER VIOLADA POR UN SEROPOSITIVO RUMANO EN UN TÚNEL DEL METRO DE BARCELONA Y ACABAR PREÑADA EL MISMO DÍA QUE HABÍAS DECIDIDO PERDER ACOTADAMENTE LA VIRGINIDAD

Eva Sol es como una cucaracha. Nace. Crece. Se reproduce. Y muere.
Si me haces un masaje te escribo un poema de amor


Que hable de osos polares desnutridos
Y dientes de león que vuelan en primavera
Y se te meten en los ojos
Y te dan alérgia
Y tomas zyrtec.

Aunque el mundo sea un pañuelo
Y esté mojado
Y no seque nunca.

Si me haces un masaje te escribo un poema de amor
Que hable de los dos en tiempos de guerra
Donde nuestro amor fuera ideológicamente imposible
Y estuviéramos condenados a perecer en el intento
De acoplar nuestras almas inversamente politizadas.

Que hable de los dos corriendo por verdes praderas
Llenas de petróleo en el fin de los días
Porque nuestro amor es infinito, nena
y nos besaremos fuerte en los labios
Y existiremos más allá del tiempo y el espacio
Entre átomos y carbuncos.

Te escribiré un poema de amor que diga
Cuánto te quiero
Y cuánto te necesito
y que deje claro que los demás son los otros,
Irónicos maniquíes del extrarradio
que no nos alcanzan aquí,
en el nido infinito de nuestra casa.

Si me haces un masaje te escribo un poema de amor,
Mi amor.

El mar tornasolado susurra conchas que están huecas y sucias
Tú andas entre las rocas como una pestaña
Mecida por el viento polar
Con la punta de los dedos apenas tocando el suelo
y yo envejezco dentro de un folio en blanco de madrugadas juntos.

El mar tornasolado susurra espinas de pescado que rasgan la luna
Mientras te sientas entre dos rocas que parecen un trono
Y me gobiernas con tu puñado de rayos y besos calientes,
Tus piernas abiertas e iracundas
Y yo envejezco con las manos en los bolsillos de metal
En mi prisión sin puerta.

El mar tornasolado susurra peces que huelen a incienso
Y te tocas el pelo que se engrasa en un agudo superior
Y me amas como un ventilador,
Y mi piel se pega al hueso y el hueso al alma
Y el alma al ego
Y el ego al miedo de que todo acabe
Y termine siendo como un cacahuete
(Ligeramente parecido al infinito)

Y entonces el mar tornasolado grite.