AT PEACE


cortar una cabeza tan de cuajo
como cientos de semillas emergiendo en fast-forward
apuñalar un par de pulmones
con tulipanes perlados de rocio
el bucle que me envuelve tiene momentos
realmente
aceitosos y flotantes

miles de muertos se levantan de sus tumbas
con flores entrelazadas a sus cabellos
sus dedos flacos y brillantes
intentan acariciar mariposas complementarias
ojillos negros humedecidos zigzagueando
venas bombeando
corazones resucitados
hormonando esperanzas
y esperando recompensas
siempre esperando

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